Man hätte meinen können, eine Fischbank sei hier gestrandet, noch nach
Luft schnappend, mit dem rosigen Perlmuttglanz, dem blutigen
Korallenrot, den milchigen Perlen und allem Schillern und allem
bleichen Graugrün des Meeres. Bunt durcheinander, wie das Netz gerade
gefallen war, hatten die Algen der Tiefe, in denen das geheimnisvolle
Leben der hohen See schläft, alles preisgegeben:
Tunfische, glatt und lackiert, gleich Säcken aus schwärzlichem Leder.
- Degenfische, diese dicken schlammblauen Nattern; so schlüpfrig, dass
sie noch zu sein und zu kriechen scheinen.
aus: Der Bauch von Paris von Emile Zola |